Atravessava a rua distraída. A freada, o arrastado de pneus, o grito da buzina. Uma rajada de vento e uma mão deslocando-a para a calçada. O espírito do pai estivera ali.
Atravessava a rua distraída. A freada, o arrastado de pneus, o grito da buzina. Uma rajada de vento e uma mão deslocando-a para a calçada. O espírito do pai estivera ali.
sab, 24/04/2010 - 17:19
Poucas palavras que falam muito.
Tenha um bom domingo Vicência!
Nós estamos aqui na República.